Уже давно прочитал новую книгу Вячеслава Рыбакова, творчество которого я очень люблю, "На мохнатой спине", но у меня нет слов. Конечно, очень хорош последний абзац. Очень! Но продраться сквозь всю книгу ради последних слов — это подвиг, писатель не должен так испытывать своих читателей.
Не хочу ничего плохого сказать о труде человека, который однажды написал «язык — выдумка. Письменность — выдумка. Законы — выдумка. Тексты Библии, и Вед, и Луньюя, и Корана поначалу возникали у кого-то в мозгу, а потом из них вырастали целые цивилизации», который однажды написал фантастически точное продолжение "За миллиард лет до конца света...", не говоря уже о симагинском цикле. Но это...
Политический памфлет, а хочется повести о живых людях.
Отличная концовка — это всё для рассказа, но мало что для повести. А остальное всё, кроме концовки, — это худшее, что только можно выжать из "Гравилёта "Цесаревич".
Может, это потому, что я терпеть не могу "Гравилёт "Цесаревич", вот из-за этого так разочарован новой повестью любимого автора. Очень хотелось бы у Вячеслава Михайловича почитать следующую вещь с более достойным сюжетом.
Притом, что я полностью разделяю его политические взгляды, но литература — это всё-таки художество, это ткачество, это божественный поцелуй на челе, а не какая-то политбяка.
Для политической полемики всегда есть публицистический формат, и им Вячеслав Михайлович пользуется, и пользуется прекрасно. А тут — неудача. В художественной литературе так нельзя. Неужели мастер слова этого не слышит, не чувствует?
(Но удивлен, что на сайте "Лаборатория фантастики" его называют "мужским" писателем, а Стругацких — "женским". Что за глупости? Какое тут может быть разделение по полам? fantlab.ru/article173)