Из Википедии: "До 1945 года Славгород носил название Пропойск. Переименован в связи с присвоением дивизии, освобождавшей город, звания гвардейской. Наименование «Гвардейская Пропойская дивизия» показалось неблагозвучным". Люди врут, слова не врут Действительно, Пропойская дивизия – как-то некомильфо.
Я взял с собой на дом большой кусок работы, который остался недоделанным к выходу шефини из отпуска. Прям не знаю, что нужно с собой сделать, чтобы всё-таки хотя бы открыть. Этот отвратительный текст стимулировал меня переделать абсолютно всю работу, текущую и накопившуюся (даже разобрал завалы, оставленные в тылу ещё год назад), лишь бы его не открывать. Шефиня удивится, до какой степени у нас всё тип-топ. Да, удивится, если к завтрему я сделаю ещё и ЭТО. Если не сделаю – все мои подвиги пойдут ффтопку, изольётся порция яда из хвоста, а ЭТО никуда не денется, так и будет висеть на мне, пока не сделаю. Надеюсь, что эта запись окажет магическое воздействие на мою лень.
Когда на обложке журнала я вижу слова "мужской" или "женский", открывать их не хочется. Двери в туалет. Но если туалет – дело такое же принудительное, как еда, и от него не увернёшься, пока ты закован в закон (недаром есть легенда о том, что великий астроном Тихо Браге умер от разрыва мочевого пузыря – что-то в этом есть высоко-абсурдное а-ля тертуллианово "верую, ибо абсурдно"), то уж журналы-то не открывать МОЖНО. И за это Гомеостатическому Мирозданию большое спасибо. Каково же было моё удивление, когда за обложкой с надписью "Мужской журнал "Медведь" я нашёл не обезьяну с кувалдой по яйцам, а достаточно интересные тексты. Например, интервью с Гребенщиковым. www.medved-magazine.ru/articles/article_151.htm...
Особенно вот этот фрагмент понравился: Б.Г. Жданов был свой, плохой, но свой. А если бы город взяли чужие - это было бы… печально. - То есть даже Жданов свой? Б.Г. Ну а кто же он? Малаец? Элиен? - Большевик. Б.Г. Большевик? Простите, большевиков мы сами породили. Это плоть от плоти, тут нам и жаловаться не на что. - Ну есть мутирующие клетки - видимо, вот это они были. Б.Г. А чем большевики отличались от бандитских формирований девяностых годов? Но если порыться в истории - ни те ни другие ничего не изменили. В России, по сути, никто никогда ничего не мог изменить - ни Иван Грозный, ни Петр Первый, ни большевики, ни бандиты.
Или вот ещё в статье о Владивостоке www.medved-magazine.ru/articles/article_150.htm... улыбнул француз ("узнаю брата Колю"): "Сам же Седрик за эти три года настолько обрусел, что уже вынашивает собственные планы обустройства России. - Чего я не понимаю: город находится у моря, но море при этом не очень доступно. Вот у нас в Ницце вдоль всего берега - широкий променад, везде можно гулять. Почему во Владивостоке так не сделать? Маленькая набережная, а вдоль моря стоят какие-то заводы или частные дома. Вот этого я совсем не понимаю, с этим надо что-то делать". Так же Антуан Аржаковский в Киеве и во Львове живёт. Ну, в точности!
В "РЖ" хорошая статья о Питере. russ.ru/Mirovaya-povestka/Peterburgskoe Особенно мне понравилось это: "Венецианские образы вдохновляли многих – но под другим небом оказывается не повтор, а новое, вступившее в сговор с небом, воздухом, людьми – ирреальность, которая противоположна Венеции. Венеция вся говорит о смерти, точнее об «искусстве умирания», в Петербурге смерти нет – поскольку не может умереть то, чего нет, а в Питере невозможно быть уверенным в подлинном существовании чего бы то ни было, в том числе и смерти – имеющей в Венеции статус окончательной реальности, на которую опирается все остальное".
читать дальшеИ отзыв читателя: "Создатели Петербурга идеальный город строили. И очень хорошо сравнение с Венецией. Уж если с каким-то городом Питер сравнивать, то с Венецией, конечно. Но Венеция жуткая, а Питер прекрасный".
От себя ещё добавлю про Париж: некоторые места выглядят совершенно по-питерски, но дух города свосем другой, и чувствуешь себя обманутым, как маленький Рэдрик Шухарт, который лизал пуговицы с материной кофты, всякий раз поражаясь и обижаясь, что они выглядят, как леденцы, – а на вкус омерзительны. Бульвар Распай, например. Есть участки, как будто Литейный. Есть участки, как будто Рубинштейна. А нет же – Распай, и всё тут. Представишь себе, как это действовало на мозги эмигрантов первой волны... На того же Набокова. Описание Парижа в "Лолите" веет ненавистью к мачехе вместо матери. Которая – да, не дала умереть, но и жизнью это назвать нельзя.
Сейчас увидел сообщение, что умер Рэй Брэдбери. Ушёл отсюда в своё любимое время года, в свой любимый месяц. "Мама, я узнал своё утро". Нет, умер – это явно не о нём. О нём вот: "Последний же враг победится – смерть".
Читаю фанфик "Взломщики" автора valley, который посоветовала Nefer-Ra под соусом того, что Лёлик – белый павлин. Таки да, безусловно, павлин, но и ФФ интересен сам по себе. Можно сюда повесить рисунок В. Ерко, на котором летучая мышь с человеческим лицом держит в объятиях маленького ребёнка. Сам фанфик вот: snapetales.com/all.php?fic_id=569
Нашёл кое-то и про себя, про своих Близнецов: "Это я выезжаю на сдержанности и контроле, а он – только на вдохновении". Точно
Сейчас пришёл после просмотра фильма "Прометей". Пришлось пораскинуть мозгами, чтобы понять, о чём, собственно, был фильм, и как бы я его пересказал. Наверное, так: старпёр-капиталист больше всего на свете боится смерти; он вложил огромные деньги в космическое путешествие, чтобы найти рецепт вечной молодости. А о чём там ещё? Ну, красивая техника, футуристические интерьеры, впечатляющий дизайн всяких девайсов будущего. Опять же, Шарлиз Терон (судя по тому, что она дочка дедка-капиталиста, ей тоже уже 80+, но она так многократно протезирована и липосакцирована, что выглядит без возраста, в точности как корабельный робот, и один из членов экипажа даже спрашивает её: "Вы робот?"). Сам робот тоже красивый – такой "истинный ариец", голубоглазый блондин, какие у Лема были описаны.
С такими техническими возможностями да хороший бы сценарий...
Сегодня Троица – не только официальный праздник всего невозможного и тайного, становящегося возможным и явным, но и неофициальный день всех переводчиков – людей, устраняющих непонимание языков и проблем Вавилонской башни. Поздравляю всех, кто знает больше одного языка
"Дракон летает, феникс танцует" – символ большого размаха. Чем больше занимаюсь каллиграфией, тем больше верю, что этому вдохновенному делу можно посвятить всю жизнь. Дух веет, где хочет!
На You Tube увидел фанатский рэп, посвящённый так полюбившемуся мне герою из "Гарри Поттера". В Сети я нигде не увидел текстовки, поэтому набрал её и сделал лёгкую редактуру, чтобы ритм и рифма лучше легли. Примерно в такой же манере, с забеганием вперёд и отступлениями в подробности, я в младшей школе пересказывал разные интересные книжки своим не любящим читать приятелям (особенно "Волшебника Изумрудного города").
Привет, друг, это Грозный Грюм, глава магического глаза, Экс-мракоборец, лучший в магии, уж поверь мне, brother. Я отшельник, одинок, но заклинанием по шее Любого одолею долею недоброй волшебной. Как помню, в 65-м я крошил этих паршивых Пожирателей Смерти (зовут их больно матами шибко). Убивал нещадно – но эти важные лица, эти шашни... И министр магии отчислил Глаза за ребячество. Годы канули, я спал, курил, скучал, молился, Старое сердце просило взглянуть на детские лица. Чувствовал по утрам, что угрожает нам опасность, И устроился в Хогвартс после 28-го напаса. Туда Дамб – старый друг и чудо-затейник Назначил Глаза преподом борьбы с темными тенями, На языке начальников – «защита от темных магов», Но в целом всё ОК, ребята, пергамент – не бумага.
Бросив ему вызов, ты выбираешь мучения: Если не смерть, то долгий срок лечения. Даже не пытайся! Вот и весь рассказ Про Аластора Грюма aka Грозный Глаз.
Все сидели за столом, слушая речь – Вдруг открылась дверь, и потолок дал течь. Никто не мог понять, в чем же дело, Над нами шёл дождь, в зале потемнело. Вошёл неизвестный одноглазый старик, Достав палочку, остановил всё это вмиг. Финниган рассказал, что видел его не раз, Это Аластор Грюм aka Грозный Глаз – Известный волшебник, мракоборец со стажем, Дай ему повод – и где раки зимуют, он тебе покажет. Половина пребывающих в Азкабане – его заслуга, Находясь рядом с ним, нельзя не икнуть от испуга. Дамблдор представил его как нового преподавателя, Снейп был недоволен, смотрел, как на предателя. Наставник достал флягу, сделал глоток. Что бы он ни пил, вряд ли это тыквенный сок.
1. Колотился, колотился свет у ворот, Подкатывался, показывался: Сметанушка, матушка, иди на крыльцо, Государыня-сударыня, выгляни!
Возговорит сметана черногорлая, Возговорит сметана белобокая: Я не постная сыть, не изюмная сыпь, Не острожная масса творожная, Не равняй мое дело белое С простодушными простоквашками!
Как земля в буграх и нагориях, Я в живых жирах и калориях. Они не таятся – прятаются, С боку на бок всё поворачиваются! Кто решится ложкой столовою Тронуть тело мое лиловое?
А ты, мой свет, едва на порог, И все мне не впрок, и ума-то нет: Посветишь, и я подтаиваю, Подтаиваю да попахиваю, А там, внизу, где жизнь шерудит, Лягушечка малая сидит И то гудит-надувается, То лапами отбивается.
читать дальше2. Слеза слезу догоняет, в спину бьет, Слеза к слезе поворачивается – Я тебя, слезу, как судью, слежу, Как лучина, тебе помигиваю, Как лучина, стены покачиваю.
Слеза-дереза, удалая голова, Давай тобою лечиться – Ты мне книжица, я тебе чтица.
Отвечает слеза слезе: Приходи никда, подожди в незде, За одиночной камерой Вернусь к тебе солью каменной.
10. Собираются последние песни, Бойцы невидимого фронта: Выходят из окруженья, По две-три строки бегут из плена, Являются к месту встречи, Затравленно озираясь.
Как они зачерствели, Уже не размочить водою! Как они одичали, Не могут сказать по-русски. Но старыми, умелыми руками Они раздают патроны, До света зрячими перстами Они “калашников” перебирают, Извлекают, охнув, из раны, Глубоко засевшие буквы – И к утру, обойдя заставы, Они входят в бессонный город.
И молчат, пока грохочут пушки. И молчат, пока грохочут музы.
Ещё про книги: совет от Ю. почитать. Цитата в поздравительном письме: "Вообще-то, самиздат, но на Флибусте по поводу неё был такой всплеск и восторгов и бурления (гм) помоев, что чтение оказалось неминуемым. Ночь на воскресенье --- до двух, на понедельник -- до часу... Говорю "книжка", но там серия из пяти; сейчас читаю четвёртую. Правда, некоторые места (с пытками) явно не для меня, но их было немного.Отнести её можно куда-то в направлении "Имени розы". Но только в некотором смысле. В книге время действия -- 1389-91 годы в Германии; за 30 лет до этого германская инквизиция реформировалась и теперь, т-скаать, это инквизиция с человеческим лицом; ведьмы и тёмные силы существуют -- книга идёт по категории фэнтези или фантастики, как понимаешь. Серия называется "Конгрегация", автор Надежда Попова. А! Чем ещё книга обратила на себя моё внимание: автор всегда в готовности в комментариях надавать комментаторам по мордам, попинать ногами и потоптаться на их трупах. Боевая такая авторша".
В первую неделю после развода приложил её к ране, как подорожник. В другое время я бы на эту мальчиковую глупость, наверное, даже не взглянул, а тогда схватил в магазине, именно как оторвал первый попавшийся лист подорожника. Читал и перечитывал целую неделю. Очень благодарен её автору. Как оказалось, он родился в один день с моей женой. "Смелый Лев".
Вспомнил об этом, потому что в нашем кафетерии работает дама где-то моего возраста, с которой я здороваюсь и общаюсь (она тоже Лев, а Львы ходят по моей жизни просто прайдами какими-то – не пропускаю(т) ) Такая интересная дама, чрезвычайно следящая за собой и всё такое. То она мне рассказывала, как сын не приспособлен для жизни в одноэтажном сельском доме, то как невестка не хочет иметь детей и пр. А недавно ну такая сияющая и радостная за стойкой прыгала – вот, думаю, неужели родился внук или невестка мамой назвала? Оказывается, развелась с мужем. Счастлива, вся в мечтах о размене квартиры и собственном бизнесе. На мой деликатный вопрос, а как, мол, муж – тоже начал новую жизнь? – ответ был такой: "Злится, кусается, мстит – но я его уже вычеркнула из жизни, что он мне теперь сделает? Всё, птичка улетела!" И действительно, прямо порхает! Надеюсь, что моя тоже до сих пор счастливая и помолодевшая лет на 15 (лучше бы на 40 – но это вряд ли).
Кафка не просто отдыхает, он в длительном отпуске. Накануне ДР приснился сон, как будто к нам в гости пришёл Путин и заметил, что у нас неправильные занавески на окнах в большой комнате.
читать дальшеПопросил перевесить. Гость наш был такого маленького росточка, что еле-еле доставал макушкой мне до плеча, и это вызывало чувство неловкости. Неловкости, что пришёл, что командует, что его толком нечем угостить и не знаешь, куда посадить и чем занять. В качестве замены занавесок предлагалось нечто состоявшее из трёх частей, вроде красного знамени с золотым шитьём по краю. Перевешиванием занимался я. Третья часть оказалась прямоугольным треугольником и была, по моей вечной рассеянности, повешена неправильно, прямым углом к пололку и стене. Кроме того, у нашего гостя был неисправен ядерный чемоданчик, что-то там барахлило. Но это моя сестра быстро починила. Он не успел пожаловаться и раскрыть чемоданчик, похожий на осциллограф, а она уже что-то там по клавишам тык-пык – и готово. (Как в анекдоте: "А куда Канада подевалась?" Нет, обошлось без недоразумения ) Это Путину понравилось, он начал хвалить, но сестра сдержанно улыбнулась на его комплименты и сразу ушла в свою комнату. А я как дурак остался стоять посреди квартиры с "дорогим гостем" – и как умный проснулся
И вроде телевизор не смотрю, радио не слушаю, а вот поди ж ты! Уже из эфира приходит. Из теплорода или, там, из флогистона.
Поскольку 12 лет в моей жизни точно были лишними , можно смело их отбросить и вспомнить квай-гоновский стишок из "Света и теней":
Тени бродят, гаснет свет, Мне сегодня сорок лет.
ВотЪ. Пуркуа бы и не па? Всё равно ведь на самом деле всегда восемь, так хоть сколько будет в паспорте или, там, на плите, это ничего не значит. Чего я добился? Наверное, того, что увильнул от необходимости добиваться. Живу себе в ветре и потоке, вот и все дела.
Сегодня – День пограничника. Поздравляю всех, кто стоит на границе разных миров и наблюдает. Ну, или не просто подсматривает в бинокль, что там вдали, за рекой, а вооружается клавой – и давай строчить фанфики! Отчёты, так сказать. "В порядке информации".
В Киеве главного пограничника в этом смысле – скульптуру Ёжика в тумане – обмундировали соответствующим образом: